A l'aube de ses 26 ans
Wang Li avait quitté les rives
du
Fleuve Jaune avec seulement dans son baluchon
les précieux bambous
hérités de son grand-père
berger dans les montagnes de Shandong
Wang Li
avait franchi les Himalayas
traversé le Tigre et l'Euphrate
croisé Marco Polo
dans une tchaïkana d'Hérat
frôlé Corto Maltese
sur la lagune de Venise
Il avait chevauché
les dragons de là-bas
et dansé le sabbat
avec les sorcières d'ici
Wang Li
avait marché mille jours et mille nuits
et puis, un soir d'orage,
fourbu, lavé, vidé,
il avait poussé la porte d'une auberge
du Val de Loire
Il s'était attablé au milieu d'une bruyante compagnie
de mauditz mariniers
croqueurs de fritures d'anguilles
A la troisième gorgée partagée
de rosé des coteaux
d'un geste lent
et empreint d'une certaine religiosité
le buveur de thé
avait alors sorti de sa besace de soie
les étranges bambous de Shandong...
